Depuis mon premier jour (automne 1956) jusqu’à l’âge d’étudier, j’ai habité la côte de Jade, pays du sud de la Bretagne. Le climat était doux, les tempêtes d’hiver rageuses. J’aimais le fracas du vent et l’impétuosité de la mer.

Mon père construisait des maisons, ma mère enseigna sitôt que leur aînée décéda d’une leucémie à l’âge de neuf ans. Mon frère était nourrisson, j’avais trois ans.

Ce drame constitue l’ossature de mes souvenirs.
Vivre en internant fut douleur. Exilée à Nantes, je me languissais de ma famille, de l’océan et dévorai rayon par rayon la bibliothèque du lycée : Flaubert, Gracq, Baudelaire.

La vie étudiante m’offrit des champs de liberté dont je n’avais pas idée. Si j’étudiais les sciences naturelles, j’avais par ailleurs soif de « mondes ». Ceux de Georges Bataille et de Yukio Mishima furent des chocs violents.

Soupçonnant que la carrière universitaire n’était pas mienne, j’abandonnai la thèse en cours sur la tectonique des Abruzzes. J’imaginais « vivre » : avoir des aventures, faire du théâtre, visiter l’Amérique latine et l’Asie. Au retour de Java, j’écrivis un récit : Kretek. Depuis l’écriture ne m’a plus quittée.

Ecrire, pénétrer à la fois sa propre chair et la matière du monde.

J’ai vécu ces dernières années en enseignant une part du temps. "L’enfant de ma mère" a paru fin 1997. "Femmes dans l’herbe" fin 99. "Aujourd’hui la mer est blanche" en 2000, en 2001 "L’homme d’en face", "Assis sur la falaise" et "Sentiers nomades" en 2003.

J’aime les univers de Giono, Beckett, Faulkner. Ceux de Nathalie Sarraute et de Claude Simon. D’autres encore.

Je m’émerveille du vol des rapaces et du goût des moules crues. L’hiver, j’exerce mon tsuki dans un dojo, l’été je crawle en pleine mer. Probablement des façons de résister aux convulsions du monde terrestre.

Au fond mon âme est sombre, au fond je suis désespérée.

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